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Pour un souffle qui devient tempête,
Le corps comme un champ labouré,
La peau, attendent la semence des caresses.
Une étendue douce et dorée.

Ils balancent leur tête colorée de lumière solaire,
Ils ondulent doucement, les épis de blé,
Se plient avec grâce sous la tendresse du vent.
Ils se frôlent, se cajolent, se pressent, se compressent,
S’appréhendent, se prennent, se possèdent…
Ils se font l’amour sous la brûlante morsure
Du soleil de l’été.

Louise Gabriel